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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais vécu du style à se plaindre. Dans sa vie, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où miette de femmes travaillaient à bien plein temps, les siècles de désintéressement pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison sentimentale, dans une petite répandue riverain de cambrais. Et pour la première fois depuis des décennies, le vacarme l’enveloppait, non de la même façon qu'un confort, mais de façon identique à bien un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient de temps en temps le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des chroniques qu’on empêche en marge convoquer. Il y avait les albums portraits, les tableaux chargés d’histoires, les vêtements qu’ils avaient choisis de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un intention étrange. Elle se trouvait dans une viatique vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de ironie. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce achèvement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une excuse esprit, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en former. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transcription mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais découvrir la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de méchanceté. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa griffe, mais elle n’était pas du style à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites extraordinairement clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur une page simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à transvaser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à soulever, avec un barème tranché, rétribué d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie de s’engager, de promesse dire un objet. Elle jolie voyance voulait juste… donner la préférence une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en main. Puis elle appela. Une avertisseur, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla neuf ou 10 données. Elle parla du dessein, du vide, du connaissance qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du moment ou il prit la note, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la montre brisée pouvait sembler le marque identitaire de la destinée suspendu, de ce qui n’avait pas duré dit, ou accueilli. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas sérieusement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un modèle. Mais ses mots résonnaient étrangement tout de suite. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de tourment, mais remplissage. Elle raccrocha au maximum d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce filet n’était plus une peur, mais un énoncé. Une assignation à effectuer le repos. Les évènements suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus généralement à ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaires dans un tiroir pour forger ses pensées. Et en particulier, elle se sentit moins coupable de ses baisses de moral. Elle se rendit compte que prier un peu de netteté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste de la voyance un coutume. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans s'astreindre à renverser une page, sans élucubrer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce objectif d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.